sábado, 15 de abril de 2017

las presas

abril descampado | Gijón 01 | C. Álvarez


# 01 | perros


Se trata siempre de galgos.


De perros flacos persiguiendo
liebres por mandato.
De articulaciones llenas de hambre
o espinas dorsales como aletas.

De todos los cuerpos que tiemblan de frío.

Se trata siempre de disparos
sobre rastros en la maleza.
De carreras depredadoras
tras los tejidos blandos.

De todos los ladridos afilados.

Se trata del cepo que transporta
la muerte de otros más suaves.
De ese anticipo de un tajo
en el árbol de los ahorcados.

De tanta delgadez que se apaga
dentro
en los claros.

Hay abandono en el bosque. 

Un temblor organizando
esa oscuridad al fondo -  
nuestra 

esa inercia.




abril descampado | Gijón | 02 | C. Álvarez


#02 | maleza


Sólo el fondo se escucha hasta el fondo.

Todos los rumbos
distinguen el viento
entre los ladridos.

A solas nunca se salvan, murmuran. Y siguen a tientas.

Algo entre la maleza,
el jirón rojo de un vestido rojo
partido.

No me muevo, yo también estoy aquí

más que antes
y todavía

algo afilándose como una calle
voces que acaban, por último
y las monedas.

La noche crece hasta el fondo.

Y si aún la encontramos, dicen
no importa que no se mueva.

Esperan

los rasguños en el muro, las pestañas
el doble derrumbe de sal

ya casi llegan.

Cómo se abren los párpados
de quien nunca mira hacia fuera.





abril descampado | Gijón | 03 | C. Álvarez



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